O morto veste preto

Mulheres vertem pranto

Pranto sobre preto

Pranto sobre flores

Súbitas flores

Mudas de espanto,

Pois era um morto e tanto

Flores, frígidas flores,

Silenciosas flores tristes

De esquálidos talos pendem

De cores tão mortas de medo

Quanto o rosto branco-flácido

Quanto as trêmulas chamas

Das velas que recendem

Flores aromáticas

Inertes e práticas,

Adornam o corpo apático

Mortalmente sem mais tato

Deitado de terno e sapatos.

Prantos e frias flores cingem

Com lágrimas de adorável graça

Com pétalas de adorável imagem,

A morte, a vocação atávica

De tudo que é vivo e neste mundo passa